Inocente, inocente

Inocente, inocente

Entre guirnaldas y luces,

a veces,

los huesos se calan de frío.

Entre sonrisas y besos,

a veces,

una mano busca encontrar quién la agarre.

Paseando por la calle,

agarrando la cintura,

abrazando el aire.

Villancicos, zambombas,

renos y regalos,

y caminatas frías a solas.

No nieva, no llueve,

ni si quiera se nubla…

Unos días perfectos para pasear en soledad.

Muérdagos con besos al aire,

doble manta para llenar un hueco.

Y un polvorón, y un anís, y una mesa,

rodeada de pasados en blanco y negro,

y sepia,

y silencio…

Cojo con mi mano izquierda la derecha,

me aprieto fuerte, me doy calor,

me felicito la navidad y me beso bajo el muérdago.

Canto villancicos y canto nostalgias.

Busco calores de mantas, estufas en manos,

una mesa camilla donde no helarme,

y llenar huecos en camas vacías.

Busco sonrisas y encuentro salones abandonados.

Encuentro ladridos, encuentro risas, encuentro familia,

amigos y amor.

Los encuentro…

Pero quedaron atrás.

Carta al Fin del Mundo

Carta al Fin del Mundo

Y un hijo de puta ha robado a un país,

y varios,

sí, varios,

varios hijos de puta también.

Y un hombre condena al otro a la muerte,

y otro da vida,

y otro la ignora,

jugando a ser Dios,

pero siendo muy humano.

Un hombre mata a su mujer,

adiestra a sus hijos,

y se esclaviza en el trabajo.

Un pueblo odia a otro,

y lo encierra entre murallas,

y le roba hasta la esperanza,

y todos son personas.

Y un amigo ayuda a una mujer sólo en Noche Vieja,

y otro dedica su vida a los demás,

otro no avanza porque tiene miedo,

o sencillamente porque se niega a pisar los cadáveres que dejan los demás.

Y todos son hombres; hijos de puta, "dioses", xenófobos, ladrones, mentirosos....

Pero también son amigos; desinteresados, trabajadores, valientes, buenos...

Es fácil dudar de los hijos de puta, y fácil creer a los buenos,

es sencillo odiar a los humanos y querer a los amigos.

Es normal perder la fe en las personas, pero es sano tener fe en quien se quiere.

Así que, por mucho mal que me enseñen los humanos y su mundo,

sé que en él viven mis amigos y que, casualmente, también son humanos.

En un mundo de mal, nada vale más que creer en el bien.

En conclusión: Se que los humanos hemos sido muy malos este año, pero, querido Fin del Mundo, quiero pedirte que, aunque te cargues la tierra, te dejes a mis amigos.

Mercurio

Mercurio

Te colaste en lo más hondo de mí,

entre cada rincón y,

en cada respiración, cada aliento,

te recuerdo,

me recuerdas.

Taponaste mis oídos,

me dejaste sin aliento,

caliente,

ardiendo,

junto a ti.

Viniste con el frío,

a arroparme entre tus brazos,

con el sudor,

perlando nuestra frente.

Me cogiste de la mano,

de los pies,

del pecho,

y la garganta.

Me cogiste bien de lleno,

hasta el fondo y hasta arriba,

me cogiste bien de lleno,

puta gripe.

Nana de una infancia

Nana de una infancia

Duerme mi niño,

duérmete ya,

el mar a lo lejos,

arropándote está.

Y los barcos, y las estrellas,

las sirenas y las olas,

te dejarán descansar.

Duerme mi hijo,

duérmete ya,

cierra los ojos y a descansar,

que la marea no te lleva a la mar.

Cierra los ojos

y piensa en la luna,

Cierra los ojos

y piensa en flotar.

Duerme mi niño,

duérmete ya,

que un nuevo día se acercará.

Duérmete niño,

duérmete ya,

abre los ojos al despertar.

Duérmete niño,

y olvida soñar,

duérmete ya,

de mi mano estarás.

Duérmete hijo,

duérmete ya,

cuando amanezca a tu lado estaré,

no importa el tiempo,

no importa el lugar,

no importa que no pueda,

cantarte ya más.

Duérmete niño,

duérmete ya,

que aunque no me veas,

cuando despiertes

a tu lado estaré.

Somos

(Fotografía de José Carlos Martín)

Somos

Somos niños en un patio de colegio,

jugando inocentes sin escuchar el timbre.

Somos ovillos de lana que se deshilan y entretejen,

se lían y deslían, generando un telar.

Somos palabras en el viento,

y murmullos en el oído.

Somos agua y barro,

y las manos del alfarero.

Somos la sonrisa de un niño,

y las canas de su abuelo.

Somos nuestro tiempo,

y somos nuestros padres.

Somos canciones cantadas por gargantas oxidadas,

y el llanto de nuestro pasado recién nacido.

Somos versos tejidos con sentimientos,

y admiraciones y signos de interrogación.

Somos lo que queremos,

y lo que nos dejan ser.

Somos castillos de arena,

a la espera de la noche, a la espera del mar.

The Plus Gros One

Fragmento 1º de "The Plus Gros One". 

Prólogo "An irish grey-man"

Beckett.- (Suspira angustiado) ¿Crees qué habrá funcionado?

(Silencio. Un hombre en pose de estatua clásica mira a Beckett)

Beckett.- No creo que funcionase...¿Tú qué crees? (pregunta mirando directamente a la estatua)

(Silencio. La estatua se encoje de hombros)

Beckett.- No vas a decirme nada, tendrás una opinión por muy "marmolea" que sea.

(La estatua entorna los ojos desafiante, mientras sigue mirando a Beckett)

Beckett.- Vamos, algo tendrás que decir, hoy en día todo el mundo tiene algo que decir, hasta los animales tienen su propia opinión, que te hace a ti diferente de un robot, un perro o una persona, aunque sea una mala opinión tendrás alguna, todo la tiene, hasta la naturaleza la tiene.

Estatua.- (Estallando en un arrebato) ¡Está bastante claro que no ha funcionado! Sólo tienes que mirarlos, siguen igual.

Beckett.- ¿Has hablado? ¡¿Pensé que no podías?!

Estatua.- Y no puedo, no fui pensado para ello, y las cosas surgen tal y como fueron pensadas.

Beckett.- Dices que no puedes, entonces cállate.

(Silencio. La estatua entiende su función)

Beckett.- Necesitaría una silla y algo de papel... (imitando burlonamente la voz de la estatua) ¡No fui pensado para ello!...(voz normal) ¡Ni la Biblia fue pensada para que la interpretasen bandidos; ni escribí "Esperando a Godot" esperando que siguiesen esperando tras ella; Ni "Final de Partida" para ser un punto y coma; ni las "Pavesas" para no ser quemadas; ni todo lo demás.

(Pausa. Reflexiona sobre lo dicho. De ningún lugar saca una petaca y bebe. Comienza a balbucear fragmentos de sus piezas en francés mientras de la nada surge un escritorio, una silla, tinta y papel).

No llueve eternamente

No llueve eternamente

¿Qué haces besando mis párpados desde dentro?

Robándome el escaso sueño que concilio.

¿Qué haces removiendo los cimientos de mi edificio?

Moviendo el cielo y el mar, cambiando suelo por techo.

¿Cómo pretendes conceder reposo a mis llantos entre caricias?

Con tu suave piel acariciando a las estrellas, y cubriendo a la luna en su cama.

Y quieres que vivamos juntos,

y muramos solos.

Quieres ser la constante en un cambio de plano,

la osa mayor de un velero a la deriva.

¿Acaso no ves que se acaban los ejemplos?

¿No ves que el tiempo pasa?

Y las noches se hacen más largas, y los párpados se cierran más,

tratando de encontrarte, de encontrarnos.

Y me digo, a modo de broma;

"¿Cuantas gotas necesitas que te caigan, para que te enteres de que está lloviendo?"

Y me respondo, no tan de broma;

"Un par, un ciento, un chaparrón, el Katrina...¡El puto diluvio universal!"

Y busco faros, sueños, luces, amaneceres nuevos en ojos nuevos...

 Sigue cayendo agua a trombas y sigo sin saber que está lloviendo.

Meso mi sueño mientras acaricio mis párpados, me prometo soles mientras mis raíces tiemblan.

Y el Cuervo se apoya en mi ventana para recordarme que "No llueve eternamente",

pero yo sólo lo oigo graznar mientras me empapo sin ni siquiera advertir, que llevo un rato debajo del chaparrón.

Recordaremos

Recordaremos

Cuando callen los gritos de los niños por las calles.

Cuando no exista hospital que cure la podredumbre que sentiremos.

Cuando el dinero no nos llene el estómago.

Recordaremos que antes miramos y callamos.

Recordaremos que fuimos testigos y no partícipes.

Recordaremos, que el miedo nos hizo olvidar.

Cuando los fusiles cuenten como votos.          

Cuando el vecino sea el enemigo.

Cuando la familia y las raíces sean solo lastres.

Recordaremos lo que no hicimos.

Recordaremos lo cobardes que fuimos.

Recordaremos, que hay cosas que no se deben olvidar. 

Dime, en cien palabras

Dime, en cien palabras:

...

No sé qué decir,

no lo sé, de verdad.

Sé que quiero...

No, da igual.

No.

No sé...

No.

¡ Quiero agua!,

me cuesta tragar,

¿ Qué puedo decir en cien palabras?

¡En sólo cien!

¡Dame agua!

¡Hijo de puta, dame agua!

¡Quiero que te mueras!

¡Quiero que te jodan!

Cien palabras...

¡Me sobran muchas!

¡Quiero rajarme por dentro y explotar!

¡Y salpicar a todos a la cara con lo que todos sienten por dentro!

Un ansia, un dolor, el estómago tratando de tragarse a sí mismo,

un nudo en la garganta, que sólo quiere gritar un enorme,

¡Hijos de puta!

Cuando lluevan bombas

Cuando lluevan bombas

Cuerda rota...

Ni un día más,

no quedan semanas,

ni minutos,

no quedan.

Déjame, libertad,

déjame acariciarte,

déjame escuchar tu jadeo,

al menos,

mientras te violan a lo lejos

Sobrevivo a la memoria,

al recuerdo de tocarte con justicia,

con manos limpias en utopía,

lejos del hombre.

Todo yo eres tú,

padre,

madre,

anciano,

memoria...

Todo yo es recuerdo,

es lo que fuisteis,

es lo que soy.

Todo tú,

todo lo que venga,

hablará en su piel de lo que soy yo,

de lo que somos nosotros.

Suspira soledad,

lo que dejaron vuelve,

lo que dejemos vendrá,

y nadie,

puede olvidarlo.

Piano y humo en sombras de velas,

revoluciones y guerras,

y daño,

mucho daño,

muy dentro,

donde no llegan las bombas.

La guerra mata;

y el hambre,

y la peste,

y el dinero,

y la ambición;

pero sobretodo mata el hombre.

Y muere la carne y muere el cerebro;

y sobretodo muere el espíritu.

Se rinde,

y no solo cuando le alcanzan las bombas.

Muere;

cuando muere justicia y violan a libertad;

Muere cuando llueven bombas,

 y el hombre se olvida del hombre.

Todo yo somos nosotros,

 todo nosotros soy yo,

 y no dejaré que muera el espíritu,

 aunque le lluevan las bombas.