Nana de una infancia

Nana de una infancia

Duerme mi niño,

duérmete ya,

el mar a lo lejos,

arropándote está.

Y los barcos, y las estrellas,

las sirenas y las olas,

te dejarán descansar.

Duerme mi hijo,

duérmete ya,

cierra los ojos y a descansar,

que la marea no te lleva a la mar.

Cierra los ojos

y piensa en la luna,

Cierra los ojos

y piensa en flotar.

Duerme mi niño,

duérmete ya,

que un nuevo día se acercará.

Duérmete niño,

duérmete ya,

abre los ojos al despertar.

Duérmete niño,

y olvida soñar,

duérmete ya,

de mi mano estarás.

Duérmete hijo,

duérmete ya,

cuando amanezca a tu lado estaré,

no importa el tiempo,

no importa el lugar,

no importa que no pueda,

cantarte ya más.

Duérmete niño,

duérmete ya,

que aunque no me veas,

cuando despiertes

a tu lado estaré.

Somos

(Fotografía de José Carlos Martín)

Somos

Somos niños en un patio de colegio,

jugando inocentes sin escuchar el timbre.

Somos ovillos de lana que se deshilan y entretejen,

se lían y deslían, generando un telar.

Somos palabras en el viento,

y murmullos en el oído.

Somos agua y barro,

y las manos del alfarero.

Somos la sonrisa de un niño,

y las canas de su abuelo.

Somos nuestro tiempo,

y somos nuestros padres.

Somos canciones cantadas por gargantas oxidadas,

y el llanto de nuestro pasado recién nacido.

Somos versos tejidos con sentimientos,

y admiraciones y signos de interrogación.

Somos lo que queremos,

y lo que nos dejan ser.

Somos castillos de arena,

a la espera de la noche, a la espera del mar.

The Plus Gros One

Fragmento 1º de "The Plus Gros One". 

Prólogo "An irish grey-man"

Beckett.- (Suspira angustiado) ¿Crees qué habrá funcionado?

(Silencio. Un hombre en pose de estatua clásica mira a Beckett)

Beckett.- No creo que funcionase...¿Tú qué crees? (pregunta mirando directamente a la estatua)

(Silencio. La estatua se encoje de hombros)

Beckett.- No vas a decirme nada, tendrás una opinión por muy "marmolea" que sea.

(La estatua entorna los ojos desafiante, mientras sigue mirando a Beckett)

Beckett.- Vamos, algo tendrás que decir, hoy en día todo el mundo tiene algo que decir, hasta los animales tienen su propia opinión, que te hace a ti diferente de un robot, un perro o una persona, aunque sea una mala opinión tendrás alguna, todo la tiene, hasta la naturaleza la tiene.

Estatua.- (Estallando en un arrebato) ¡Está bastante claro que no ha funcionado! Sólo tienes que mirarlos, siguen igual.

Beckett.- ¿Has hablado? ¡¿Pensé que no podías?!

Estatua.- Y no puedo, no fui pensado para ello, y las cosas surgen tal y como fueron pensadas.

Beckett.- Dices que no puedes, entonces cállate.

(Silencio. La estatua entiende su función)

Beckett.- Necesitaría una silla y algo de papel... (imitando burlonamente la voz de la estatua) ¡No fui pensado para ello!...(voz normal) ¡Ni la Biblia fue pensada para que la interpretasen bandidos; ni escribí "Esperando a Godot" esperando que siguiesen esperando tras ella; Ni "Final de Partida" para ser un punto y coma; ni las "Pavesas" para no ser quemadas; ni todo lo demás.

(Pausa. Reflexiona sobre lo dicho. De ningún lugar saca una petaca y bebe. Comienza a balbucear fragmentos de sus piezas en francés mientras de la nada surge un escritorio, una silla, tinta y papel).